Fotografía: Oleg Oprisco

"Omnia mea mecum porto"
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Bías de Priene (siglo VI a.C)
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Se hizo un silencio, que más que silencio era sorda rebeldía. Un silencio que se extendió por el cuarto y antes de que nos aplastase por completo, José lo rompió, con los nudillos sobre la mesa, haciendo compás. Con los ojos cerrados, mirándose adentro, jondo hasta llegar a las cuevas que por su cuerpo dejaron los barrenos de la vida, se arrancó de golpe, por mineras. 

MONTERO GLEZ. "PISTOLA Y CUCHILLO" (Pag.79)

Respirar

Mi querido Carlos Chaouen tiene disco nuevo, "Respirar". Muy recomendable. Mucho. Y para muestra, "El tiempo". 


Podéis comprarlo a través de su web www.carloschaouen.com o en los conciertos. 

Dietética

Foto: Anne Brigman - Incantation, 1905.

Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,vizcacheras,
caminos con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!

OLIVERIO GIRONDO 

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El mar
ahora tan lejos
guarda en tus manos la sal
que escuece en mi cuaderno
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y me defiendo como puedo.
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He subido a la azotea
he soltado nuestra historia al viento
para que no me duela
.
animal invertebrado
,
me arrastro
y nunca llego a tiempo
de salvarme del invierno.

Foto: Playa de Bolnuevo, 2010

Marina Abramović

Marina Abramović

Una de exposiciones

 Le smoking. Helmut Newton para YSL (1975)

Maravillosa la retrospectiva que hace la Fundación Mapfre (Paseo de Recoletos, 23) sobre la obra de Yves Saint Laurent. Sin duda, una de las exposiciones que más me ha sorprendido últimamente por diferente. Estará hasta el 8 de enero. No dejéis de verla.

Muy recomendables también:

La Caballería Roja: creación y poder en la Rusia soviética de 1917 a 1945 en La Casa Encendida.

Teotihuacán. Ciudad de los Dioses en Caixaforum.

Eugène Delacroix (1798-1863) en Caixaforum.

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Cada mañana empieza el otoño y las sábanas pesan y pesan sobre las noches, con la cabeza patas arriba donde todo es un ir y venir de casi nada. 
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Me cuesta un mundo pisar el suelo y siempre acabo con las rodillas manchadas de asfalto. Siempre en silencio. Gris negro verde marrón y otra vez gris. Mientras, dentro de mí late un poema de Gloria Fuertes y yo digo a quien me quiera escuchar eso de que se desencadene o compro monedas que ya no sirven para lo que sirven las monedas o escribo cartas que nunca llegarán a sus destinatarios o paseo bajo la lluvia o sueño con el mar.
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Sí. Cuánto sueño últimamente.
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Cada mañana empieza el otoño y yo le sigo el juego.
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Foto: En Murcia, hace un siglo

La lluvia crea su propia noche

                                                                      

                                                                      Robert Häusser (En el cuarto de mucamas. 1960)

La lluvia crea su propia noche, largas mañanas de lámparas aún encendidas.
La ligera hierba de la playa se pega al suelo junto a tus zapatos,
el polen del verano pasado se alza desde húmedas pantallas metálicas.

Esto es orden, esta confusión que cubre los claros entre nosotros,
ropas colgando de las sillas, el abrazo embarrado de tus zapatos.

La lluvia intensa huele como si surgiera de la tierra.
La luz humana de nuestras ventanas, la quietud naranja
de habitaciones vistas desde el exterior. El sitio al que caemos a solas,
cayendo del sueño. Rodeados por la verde certeza del bosque,
por la gasa de hierro de cielo y mar,
mientras la noche, la lluvia, se empuja a sí misma a través de los árboles


ANNE MICHAELS

Homo homini lupus

     Konrad Lorenz (etólogo galardonado con el Nobel de Medicina en 1973)

Solía decir en broma mi maestro, Oskar Heinroth, que: "Después de las alas del faisán, el producto más idiota de la selección intraespecífica es el ritmo de trabajo del hombre civilizado occidental". La vida apresurada que nos ha hecho nuestra civilización industrializada y comercializada es efectivamente un buen ejemplo de evolución impropia, debida exclusivamente a la competencia entre congéneres. El hombre contemporáneo padece de la enfermedad de los gerentes, hipertensión arterial, atrofia renal, úlcera de estómago y neurosis torturantes; vuelve a la barbarie porque ya no tiene tiempo que dedicar a empeños culturales. Y todo ello sin necesidad, ya que nada le impide entenderse con sus congéneres para trabajar con más calma, sin dejar por eso de ganarse la vida. Nada se lo impide en teoría, porque en la práctica le es tan imposible renunciar a esa vida como al faisán a sus plumas.

Por razones fáciles de comprender, el hombre está particularmente expuesto a los nefastos efectos de la selección intraespecífica. Como ningún otro ser antes que él, ha sabido domeñar a todas las potencias hostiles del medio extraespecífico. Ha erradicado al lobo y el oso, y ahora es él su propio enemigo, de acuerdo con el dicho romano: homo homini lupus.

KONRAD LORENZ. 

"Sobre la agresión. El pretendido mal" (1963), pag.51

Para ella, al final, no hubo infierno.

“Esto podría ser el infierno para mi”. El caleidoscopio se mueve con la serenidad y el aburrimiento de los días. Para ella, al final, no hubo infierno. Simplemente evitó vivir aquí. Las soluciones sencillas guían nuestros actos. La educación sentimental solo tiene una divisa: no sufrir. Aquello que se aparta puede ser llamado desierto, roca con apariencia de hombre, el pensador tectónico.

ROBERTO BOLAÑO

Fotografía: Marina Abramovic

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Lo de volver aquí me está costando mucho; a veces por falta de tiempo, a veces por falta de ganas. Y todo el tiempo una sensación de pudor. De ser muy pequeña. 


Siento lo mismo que se siente cuando te encuentras a alguien que hace mucho tiempo que no ves y no sabes por dónde empezar a contarle de ti, ni lo que quieres contarle en realidad. 


No sé vosotros pero yo siempre acabo empezando por el final.


Y el final es que anoche escribí un poema, después de mucho tiempo.
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Foto: finales de agosto en La Mancha

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Volver...

Jean Dieuzaide. Desnudo en el bosque (1975)

Catarsis.

(Del gr. κάθαρσις, purga, purificación).

1. f. Entre los antiguos griegos, purificación ritual de personas o cosas afectadas de alguna impureza.

2. f. Efecto que causa la tragedia en el espectador al suscitar y purificar la compasión, el temor u horror y otras emociones.

3. f. Purificación, liberación o transformación interior suscitados por una experiencia vital profunda.

4. f. Eliminación de recuerdos que perturban la conciencia o el equilibrio nervioso.

5. f. Biol. Expulsión espontánea o provocada de sustancias nocivas al organismo.

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La vida mordida

y luego desechada

y siempre viva

que destiñe si la mojas

por ejemplo cuando llueves

cuando caes sobre mí

con todo tu peso

(cobarde)

volviéndome otra o gris o tarde...

Prefiero quemarme así

bajo este sol de invierno

que no arde,

cenizas y cables

o la vida vista desde aquí.

Foto: invierno, 2011

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Cuando estés en vena...

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Hoy solamente me dejo llevar y así es difícil casi todo lo demás. Por ejemplo contar lo que tengo acumulado. Por ejemplo desgranar este otoño nuevo de arriba a abajo, parar un poco.
Por las mañanas todo sigue igual, todo lo que no importa, quiero decir. Sin embargo... dos cuerpos, dos cafés, las dudas, el espejo en el suelo y la nueva habitación con su eterna mudanza. No queremos correr pero corremos. Queremos volar y aprendemos a caernos.
,
He cambiado de trabajo y ahora las tardes pasan siempre tras este escaparate de la calle Almirante. Desde aquí salimos a pasear por Barquillo, intentamos bailar salsa en el Patio Maravillas, los amigos, la Tabacalera y cada uno de sus espacios, juntamos los colores, té chai o moruno en el antiguo Oeste Celeste y conozco caras de Madrid que no conocía.
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Me gustan los domingos y me gusta tener el ordenador roto.
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Quiero sobrevivir a la navidad, a sus aniversarios tristes.
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Y que suene Cuando estés en vena de Quique González.
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Foto: paseando por algún lugar entre Antón Martín y casa, octubre 2010

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III (poema lento)

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mírame
con tus ojos oscuros de anguila y de sargazo
fijos en su eternidad precaria
como teoremas o naufragios
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mírame como al aire.. .para siempre
o mírame al menos mientras la noche sea
como esta casa inmensa y llena de ventanas
.
mientras dure este puente entre las horas
este breve escalón rudimentario
entre el segundo último de las catorce veinte
..........................y el inicio del grito
,
en la sola caída de un grano de arena
mírame
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Óscar de Pablo. Sonata para manos sucias, 2006
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E. E. Cummings

'Candy Apples'© Kristamas Klousch

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me gusta mi cuerpo cuando está con tu

cuerpo......Es algo tan nuevo.

Músculos mejores y más nervios.

me gusta tu cuerpo.....me gusta lo que hace,

me gustan sus maneras.....me gusta sentir la espina dorsal

de tu cuerpo y sus huesos, y su trémula

-firme-suavidad y lo que

una y otra vez

besaré,....me gusta esta y esa parte de ti,

me gusta, acariciar lentamente el, sorprendente vello

de tu eléctrica piel, y sea-lo-que-fuere lo que acontece

a la carne que se separa....Y los ojos grandes migajas de amor,

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y me gusta quizá el estremecimiento

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debajo de mí tú tan perfectamente nuevo.

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E. E. Cummings

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El mimo Tuga

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Ayer nos acercamos hasta la Puerta del Sol para ver el espectáculo del mimo Tuga pero la policía lo impidió llevándole a comisaría. Hoy hemos tenido más suerte y ha podido actuar. Es genial, muy bueno. Al parecer estará toda la semana sobre las 21h. en Sol, si tenéis ocasión, no os lo perdáis.

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http://www.tuga.cl

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Restos de julio

Foto: en Atocha con D, julio 2010

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Nos sentamos sobre el vértigo. Y así siempre la vida. Acercándonos y alejándonos. Luego el dolor por el dolor. Las consecuencias de tirar tanto de la cuerda. Nunca entenderé algunas cosas y no será porque no lo intento una y otra vez. Se llama amor incondicional. Pero julio se nos atragantó aunque nos empeñemos en maquillarlo. Alejándonos y acercándonos. Un mordisco más. Lo que tú y yo sabemos, todo eso, hay que salvarlo. Y cuidarlo. Ahora, amigo, todo está en tus manos de duende con sabor a helado. Estoy sentada donde siempre, esperando a que enciendas la luz de aquel faro.
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Mientras tanto alzar la vista al salir del túnel. Mirar a un lado y ver que hay otros ojos, otras bocas, otros cielos en los que buscar el verano. Aparecen sin más. Agosto empezó en mi barrio, alguien me salvó. Alguien me está salvando. No creo que sea casualidad su manera de llamarme. Después me fui al mar para acabar de sacudirme la decepción y asimilar los cambios. Qué bien Cádiz. Paredes encaladas, puertas azules, calles vacías, olor a campo...

Volver despacio.

Dentro de unos días cumplo un año en Madrid. Salgo de la espiral y hago balance.
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Pudiera

k
k
Pudiera ser el uso.
Lo que agota y al cabo
lo que aviva la gana.
Chapoteo en la misma bañera
con arena distinta,
el circuito de luz bajo la piel.
k
Barre su calle el tiempo
cada día.
Es su secreto o es su modo.
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Luis Muñoz
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l

(Foto: en un rincón del Sur, agosto 2010)

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"Luz de luna" o con la cabeza todavía en Cádiz

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Vengo del ronco tambor de la luna
en la memoria del puro animal,
soy una astilla de tierra que vuelve
hacia su antigua raíz mineral,
k
vengo de adentro del hombre dormido
bajo la tierra gredosa y carnal
rama de sangre, florezco en el vino
y el amor bárbaro del carnaval.
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Yo quiero luz de Luna,
para mi noche triste,
para pensar divina
la ilusion que me trajiste.
Para sentirte mía...
mía tú como ninguna
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna.
.
Yo siento tus amarras
como garfios, como garras
que se ahogan en la playa
de la farra y el dolor,
y llevo mis cadenas a rastras
en la noche callada,
que sea plenilunada
azul como ninguna,
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna.
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Desdoblamientos

Con el Sol en El Capricho, 24/7/2010
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Toda conciencia es

intermitente,

la fuga de una gota de mercurio,

un mecanismo

de reloj imperfecto,

de manera que puedo desearte

y olvidarte al segundo,

soñar que me asesinas

y sentir que me amparas,

pensar en otros cuerpos

que son siempre tu cuerpo

sin ser jamás el tuyo,

leer en otros labios

tu pura negación, lo que no eres,

para saber quién eres,

para no

saberlo bien del todo

por respeto a tu enigma.

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Toda conciencia es

un fluido sin norma,

de manera

que puedo ser de ti

o no ser de nadie,

o ser incluso tú, para no ser

al instante siguiente

quien te dio lo que era.

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Toda conciencia es

una borrosa luna amanecida,

de manera que puedo

ansiar lo que no ansío,

confundir los espejos con el tiempo,

herirte y aliviarte y luego herirme,

porque el dolor, si se desencadena,

siempre exige más cauce.

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En esta contradicción,

en fin,

vayamos juntos,

sin negar, sin certeza,

con el mapa en la mano de la nada,

con la brújula rota de qué sueños,

con la humildad del viento fugitivo

cuando pasa

sobre el eterno mar y lo conmueve,

aunque luego se va y el mar se queda.

,

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Felipe Benítez Reyes

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Últimamente

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Las quemaduras de cigarro
escuecen más por la mañana
cuando el cuerpo
se acuerda del cuerpo
se queja dice ¡basta!
con toda la ropa por el suelo
...
y de nada sirve entonces
abrir el grifo
o hacerse el muerto.
a..cero
Demasiadas noches

últimamente
caben en un cenicero.

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...

"No es verdad que el horizonte sea una línea en un trozo de papel, es un momento robado..."

Mientras veo la ruta pasar, mi madre ya no espera a nadie...

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Dejarse llevar por el verano sin ceder del todo. Alimentarse de las tormentas eléctricas para resucitar en la noche de San Juan sentados en el balcón. Tus ojos oscuros después del amuleto o quemar algunas frases en el cenicero negro de siempre. Pequeña hoguera que nos salve.

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Bienvenido sea el giro que está dando julio. En autobús de un lado para otro. Apenas respiramos. Ronda de Atocha, Embajadores, Puerta de Toledo, Paseo de los Melancólicos, calle Segovia. Reproducción aleatoria y suena Su día libre. Tenía que ser así. Hay demasiada gente triste en las aceras. O el fantasma de la prisa. O las gafas de sol como caretas. Cada cual con sus manías. Yo soy más de dejar que los ojos se llenen de luz, aunque a veces me ciegue.

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La noche cae en una terraza de San Bernardo con el coche mal aparcado, en mi otro hogar del Parque de las Avenidas, en un bar de Chamberí, en las Ventas con Sabina, en un séptimo piso del Paseo de la Esperanza o en Galileo con Ruibal. La gente se pasea por Argumosa, Lavapiés está en ebullición.

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Cuando llego al portal, me siento en el escalón y dejo que suene el móvil. Ritual o placer. Que nada me interrumpa mi estar conmigo un rato ni mi echar de menos contarle a ella que tengo un trabajo nuevo. Este año me quedo sin vacaciones pero estoy buscando motivos en Madrid. Como el olor a tierra mojada de esta tarde.

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Foto: llegando a casa, 27 de junio de 2010

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